Она никому не верит: ни словам, ни ласковым взглядам, ни обещаниям… Она смирилась с тем, что любви, возможно нет… Оценивает взгляды, жесты придирчивым очень требовательным глазом. И не подпускает к себе за версту. Ей уже не интересно, что думают люди, ни их упрёки и осуждения. Она Женщина, которой недодали любви, она себя спрятала от мира в раковину. Ты видишь, никому не верит на слово. Она теперь верит только — в Душу.
Но, если твоя Душа стала близкой, она покажет только тебе всё, что прятала за стеной. Она тебе скажет об усталости и о том, как отчаяние перетерла через сито. Женщина, от которой отрекались навечно, научит тебя Любить.

Если бы так возможно — все промахи удалить, очистить всё вместе — память, и сердце, и Душу? И самой себе не добавить чего-нибудь, ни отнять, а все странные «если» стереть ластиком…
Если бы так возможно — обнуление. Уровень второй (…)

Вкусно просто жить обычной жизнью. Делить её вкус. Делить жизнь… Делить дождливую осень…

Её утренний кофе превратился в ритуал.
Аниела поднимается с кровати, мелет зёрна и засыпает в джезву, добавляет немного корицы и тростникового сахара, заливает водой и заваривает. Приоткрывает окно, садится на широком подоконнике и смотрит в сад, затем берёт книгу и читает. Солнце поднимается над городом. Она любит эти утренние мгновения. Тогда она совершенно точно знает, что кто-то думает о ней. И что Ему не безразлично её волнение. Аниела шёпотом рассказывает Ему, как это, когда соскучилась.
А Он?
Он вытирает её слезы солнечными лучами и, кажется, улыбается.
P. S.
А кошка?
Кошка довольно мяукнула и устроилась рядом на подоконнике.
Наблюдает за трогательной и доброй сценой «не-из-кино», время от времени пытаясь поймать лапой кружочки ароматного пара, разлетавшихся кухней от любимой чашки с кофе её хозяйки…

Кофе выпит, на дне знаки кофейных иероглифов, а по краю чашки, опоясывают рубежи небытия. Бесконечник сансарных идей.
На поверхности кофейных точек танцуют пророческие мысли. Материализуют твою осанку, скулы, глаза, губы и ещё…, но утро сворачивает ночные секреты.
Так обычно составляют письма, и складывают их в листы в благоухающих дрожащих конвертах, скрывая огненную стихию жажды…

Хорошо Женщинам элегантного возраста — плодоносит их великолепный сад, они не ищут на иве грушу, не покупают в мешке котят и не впускают кого угодно в Душу.

Безразлично таким Женщинам, что им из шкафа пропищала мода, они стильные и с шармом, им свойственна внутренняя свобода.

Женщины элегантного возраста имеют право просто жить, их прошлое за плечами, как кино… И к тем, кого не любят, не спешат, потому что всем всё давно доказано.

Хорошо тем Женщинам — у них грез и воспоминаний уже кипы…

Он молчит, она молчит. Весь большой мир молчит и только изредка смотрит в их сторону. Те двое знают, что всё будет хорошо, даже без ответа на вопрос, что такое истина…

Да. Они всего лишь люди и большой мир об этом знает.

Читая истории других Авторов, я чувствую себя эмигрантом в их стране. Но я не стараюсь адаптироваться в их мире, поэтому у меня здоровые эмоции.
Это, как увидеть площадь в Генуе, которая напоминает тебе площадь в другом городе, в котором ты ранее была. Нет адреналина, есть спокойствие, возможно короткое воспоминание, к которому ты никогда не вернёшься.

Главное: у тебя есть новая история, например, о сказочных граффити на стенах домов Генуи…

Всё началось шесть месяцев назад со слов: «Поговори со мной…»

Его письма были сокровенной исповедью…
Слова — прикосновения, росписи на стекле, магические псалмы любви, эротические эскизы, восхищение восьмым чудом света — Женской Душой.
Кто Он был для неё? Ночным собеседником в сети, или кем-то большим?
Она пробовала на вкус его слова, и её Душа, капризная и порочная, делилась на Двоих…

Вчера купила книгу «Горы мира», о красивых и знаменитых горах. Эта книга — путешествие по горным системам планеты. Долго проводила ладонью по сверкающей обложке и невольно поднесла к носу. Запах переплёта, дорогой бумаги и лёгкий, почти неуловимый запах краски. Запах деревьев, горных рек, дорог усыпанных душистыми кустарниками — не почувствовала…

Помню запах книги «Праздник, который всегда с тобой» /Э. Хемингуэй/. Нашла эту книгу в вагоне поезда «Краков- Варшава» в 2003 году. Её запах был удивительный — это запах Парижа, который смешивался с запахом краски на портретах известных людей «золотых двадцатых», запахом кофе, вина и веточки лаванды вместо закладки, с запахом путешествий и Счастья!

Ты помнишь себя в 2003 году?

Я тогда ехала в Варшаву, в Университет Козьминского изучать экономику и маркетинг. И помимо этого изучать науку, как не быть дурой, бедной и несчастной…)

(…)
Когда-то я уже писала о том, что есть принцип, которому научилась у французов, после теракта в парижском клубе «Bataclan» … Это наслаждаться жизнью, даже если кто-то пытается лишить тебя жизни. ОСОБЕННО когда кто-то пытается лишить тебя Жизни.
Уже на следующий день после кровавой бойни, которую устроили террористы на концерте американской рок-группы в районе Place de la Republique, террасы заведений вокруг были заполнены, и жители города пили вино, как за день, месяц или годы до страшного события.
Десять лет прошло. Сегодня с сестрой мы вспомнили. Моя сестра сказала: «Склонить голову, спрятаться и опустить руки — это значит выполнить миссию террориста. Поэтому надо лелеять мгновения и ритуалы, которые делают нас счастливыми. Они дают силы жить».
И сегодня Париж похож на летнее лёгкое платье, а жители города сохраняют традиции и восхищают гостей города своей любовью к красоте, вопреки всему и всем (…)

Её Нежность — бархат, мурашками по ключицам. По ночам, когда не спится,
когда, как вино, она выпита. Прикосновением кончиков пальцев расскажет свою историю. В прозу-поэзию вплетёт аллегорию, кружась в ритме вальса.
В стуке сердца тихом, под неизвестные мелодии будет звучать рапсодией в холодном мире.
И пока до сих пор не выпита, пульсирует тёплыми волнами, не потеряется временем и милями — эта Нежность её бархатная (…)

Рассвет. На террасе молодая леди пьёт ароматный кофе. Вдруг в солнечных бликах почудилось, что-то загадочное … Это Март! Благородный. В рыжем жилете. Нарядный. Красавчик. Да, что там говорить! Держит в руках букет нарциссов и тюльпанов. Просится на день погостить. И чаю с беседой до полудня… Мой милый! Ты, наверное, заблудился? Где же полжизни ты ходил? Пью кофе. Закончились чаи… В Май я влюблена. Иди, милый друг, ждут тебя другие. Исчезли солнечные блики… Так это было волшебство? Прогнала. Так, нечего реветь…

Она его идеализировала, дорисовывала черты, которым он не соответствовал, другими словами, попала в эмоциональную зависимость; в зависимость от человека, которого не желала, боялась отпустить после разрыва отношений.
Её зависимостью стала ежедневная потребность в общении с ним. Иногда ей удавалось, несколько дней не писать ему и не отвечать на его сообщения.
О чём она писала? — спросите вы. И я вам отвечу, — писала ему о событиях, чувствах в каждом прожитом дне. Она владела красотой слова, е…
… показать весь текст …

Порой Аниеле казалось, что она сочиняет свои истории с детства, но, на самом деле, она начала писать совсем недавно. Она неутомимо придумывает живые истории с новыми поворотами, странными отношениями, противостояниями, опасениями и состязаниями, поражениями и победами… Её персонажи любят, страдают, удивляются, в поисках новых отношений, а иногда они одинокие странниками и не знают, куда держат свой путь.
Но, если бы они знали всё наперёд, то сказали бы об этом Аниеле. Они сохраняют интригу и по ночам сочиняют новые сюжеты. Чтобы не было скучно ни Персонажам, ни Аниеле, ни Читателям.